Hace poco leía en Tuiter a una serie de periodistas comparar la decadente Barcelona con la cada vez más viva Madrid. Se atrevían a plantear que en Barcelona no se está tan mal, porque a diferencia de Madrid uno puede ir a cenar sin reserva. Por el camino se les olvidó mencionar la falta de libertad expresión en Cataluña, aunque ese es otro tema.
Hoy viernes, después de una breve visita a mis compañeros de equipo para entre otras cosas explicarles mi lesión y ver cómo entrenaban. He acabado recogiendo a Lozano. Nos esperaba Jorge, con un plan improvisado y ganas de volver sin llaves.
Entre una cosa y otra hemos acabado callejeando por los alrededores del botánico hasta que después de un intento fallido en un italiano antipático hemos ido a a dar a un pequeño escondite llamado Murillo.
Parece ser que, además de un gran pintor, da nombre a un restaurante bastante conocido en el que incluso estuvo Michelle Obama. Tristemente al ser tan conocido ya no podrá ser uno de mis habituales, porque aún a riesgo de hacer referencia a otro Pantomima Full, el encanto de los sitios poco conocidos permite que el boca a boca sea más especial.
La cena, además de hablar de trabajo (porque ya somos adultos súper aburridos) ha ido degenerando en una especie de canto a la soltería que se ha zanjado en un punto más o menos intermedio y del que cada día soy más defensor. Una cita no es algo tan trascendente, no hay que darle tanta importancia a quedar con una mujer con la idea de volver a verla. Cuanto antes asumamos que las citas son algo normal, antes nos olvidaremos de todas las nimiedades que rodean el cortejo.
La noche se quedó ahí, una cena que no fue a más, uno tenía obligaciones mañaneras, otro una cita y el tercero no quería volver a casa.
Madrid no es Barcelona, y la cena de ayer, improvisada y sin reserva, y con la mayor de las libertades de expresión en aquel rincón de Murillo, te hace valorar el oasis castizo (y rojiblanco) que es Madrid.
Viernes 26 de noviembre de 2021
Madrid
Recuerdos con contexto 105
