Me gusta imaginarme que llueve
y caen las gotas quedando atrapadas
en el cristal humedecido que refleja
las luces amarillas del mañana.
Me gusta pensar que hace frío
y que se hiela cada flor
por culpa del rocío que humedece
las manos de quien las toca.
Me gusta pensar que hay suspiro
para aquel respiro acompasado
que vuela por el Cubo de Castellana
durante toda la semana
Me gusta pensar que aún hay rosas
margaritas y amapolas cojas
para aquel poeta al que le toca
alejar a su majestad de la prosa.