He dado muchas vueltas
a esta última poesía,
ya van doscientos poemas
y aún no sé de lírica.
Me planteo si es lo mío,
las rimas sin salida
ya van miles de versos
y aún no se improvisan.
Son historias ficticias,
aunque sean de otra vida,
hay recuerdos inventados
y sueños de mentira.
Lo importante es lo que viene,
no se si habrá más rimas,
tengo ideas más certeras,
y cercanas a mi vida.
Quiero tener algo más de tiempo,
escribir pensando en las formas,
e igual apuntarme a clases de soneto,
sigo sin saber cómo es un cuarteto.
Es el fin del segundo, que no del primero,
ya van doscientos poemas
que aquí tengo expuestos,
rimas inventadas sin saber de esto.