Suenan los derrapes
de aquel Renault rojo cobrizo
ventanas reventadas
por los viejos explosivos.
Corren por la espalda
del pobre interino
tres hombres bien armados
con una madre y su hijo.
Grita sin descanso
la familia del abrigo
aún llora aquella niña
con sus ojos de membrillo.
Se escucha a lo lejos
el rescate y la sirena
de un viejo coche de refuerzos
y su luces por bandera.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
