Corren por los parajes amazónicos
las verdades y mentiras de los árboles
los sueños y epitafios de los mármoles
vuelan hasta los sueños más nostálgicos.
Cantan a lo lejos los juglares
desde las lianas de las orquídeas
que sortean al rio de los caudales
entre ramas se pelean los jaguares.
Hay razones de los chamanes
para huir de la palabra inventada
peligrosa sílaba terciopelada.
Salta un niño de rama en rama
el más valioso de los clanes
de los que adoran al dios Plata.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
