Las cabras mallorquinas derrapan
dejan poco rastro en todo lo que tocan
saltan sin descanso de roca en roca
dominan las grietas de mi Mallorca rota
saltan sin descanso, cada día del año
esquivan las montañas sueño en vano,
no son nada más que cabras, de verano
sus pelajes rojizos ya dominan mi poemario.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
