Qué viene el viento cada tarde
lo saben todos los marineros,
conocen su nombre árido
se tutean cara a cara con sus brisas cálidas.
Levanta la mar, el viento de barlovento,
planean los marinos con las olas,
a cada rato, a cada momento,
vuela el velero con la brisa de febrero.
Qué viene el viento, si eso ya mañana,
lo saben todos los que sueñan,
con el lado gélido de la almohada,
que las olas humedecen por nada.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
