Cuando mientes se me clava en el pecho
la palabra que recitas sin complejos
o esas verdades descubiertas de otro tiempo
ajeno a lo cercano y carente de lo cierto.
Piensas que no entiendo tus señales,
o tus mentiras desatadas en mis sueños
que dejan cicatrices por los puñales
que me lanzas con cada uno de tus besos.
Ese es el problema, la verdad de tu mentira,
me niegas la más honorable despedida,
saber lo cierto y huir de tu envestida,
¡Déjame conocer tus intenciones viperinas!
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
