Joder, seis meses,
quien lo diría,
qué tiempo ha pasado
qué maravilla.
Tan sólo quedan
ciento ochenta días
qué días he vivido
quien lo diría
Qué raro resulta todo
volver a estar despierto
sin conciliar el sueño
noches de fuego interno
Qué difícil es hablar de esto
de lo que hay detrás, del resto
qué días he vivido,
qué sacrificios he hecho
y todo por un recuerdo.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
