He perdido la cuenta de los vuelos que llevo desde junio del año pasado. Sé que he sobrepasado la veintena, y entre escalas y viajes he debido viajar más que en los cinco años previos.
He cogido cierta manía a los vuelos, me cansan. Una aventura que años atrás me emocionaba y que ahora se ha vuelto parte de una rutina que me desgasta. Horas y horas llenas de inconvenientes e incomodidades. Y cuanto más viajo, más asumo que la gran mayoría de los viajeros son malos compañeros de fila, aunque supongo que hoy dirían lo mismo de mi cuando a las once y media de la noche encendí la luz para leer.
Tal vez tenga mala suerte, pero me inclino a pensar que no. Que simplemente se han perdido los modales. Que mucha gente asume que su asiento es el sofá de su casa, y que descalzarse e invadir tu asiento no es algo inapropiado. Creo que con el de ayer ya son cinco los vuelos en los que el de mi derecha decide quedarse dormido en mi hombro.
Pero más allá de las quejas del viajero recurrente, he encontrado cierta paz en las escalas. Momentos idóneos para estirar las piernas, disfrutar de un aguado café y en la mayoría de los casos, aprovechar para escribir.
Supongo que los aeropuertos se han convertido en una fuente de inspiración para mi. En parte por el fluir de las gentes, y en parte porque al fin y al cabo, aparte de escribir y leer, poco se puede hacer en una escala de dos horas.
Lunes 17 de abril de 2023
Londres, Reino Unido
Recuerdo #613
