La primera vez que subí a Cura,
supe que me enamoraba,
de las colinas, las brisas,
y el sol que no cesaba.
La primera vez que baja a Randa,
observé la montaña,
incesante silueta,
que al mar engaña.
La última vez que hice ambas,
aprecié el contraste,
de una ciudad enperlada,
acicalada por tenues campanas.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
