Hay un vicio, de esos ocultos,
placer casi secreto,
del que me siento dueño.
Acudo a la puerta, café en mano,
me siento con tiempo, observando,
ojos bien abiertos, libro en alto.
Observo, entre la lectura de mi libro,
las personas que transitan,
el camino hasta su sitio.
Me pregunto por sus vidas,
igual hay un proscrito,
seguro que son famosos en sigilo.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
