Me pasa a menudo al andar en mi mundo
que imagino escenarios de otro siglo
pienso realidades en sigilo
me acostumbro al silencio más rígido.
Me envuelvo de nostalgia y sueños irreales
las noches se acurrucan entre las sílabas dispares
cojo al vuelo las luces de los sonetos
que luego pierdo con el caos de mi cuaderno.
Me distraigo más pronto que tarde
olvido la estructura de las rimas y sus pares
creo ser poeta cuando no hay ningún poema
de este áspero libro que la métrica respeta.
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