Me acostumbro cada que vez que sueño
a imaginarme en mi amada Mallorca
corriendo por senderos sin criterio.
Siendo sincero, cuando pienso,
en todos los veranos que ya tengo
quincenas entre rocas y recuerdos,
sufridas tarde de verano con cuadernos.
Interminables años, que ya no siento.
Acudo, cuando puedo a mis caminos
recorridos inventados que aún tengo,
memorias zigzagueantes con las que vivo.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
