Semana tras semana
y diluvio tras diluvio
corría aquel joven
camino a junio.
Aguardaba la tormenta
del fin del estudio
suspendía exámenes
y buscaba al público.
Corría, de boca en boca
la palabra y palabrota
suspiros de un chupito
y tres copas rotas.
Aún era temprano,
joven mes, cuarto del año,
días de abril, como días de verano,
crónica de un suspenso anunciado.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
