123 - Aquel primer libro

Echo de menos aquella poesía,

primerizas rimas sin ritmo, sin vida.

Palabrejas asonantes que se buscan

con las sílabas más impares.


En aquella época, escribía sin razón,

ahora ya conozco algún que otro truco,

utilizo rimas preparadas,

me escondo tras estrofas regladas.


Añoro aquellas tríadas sin sentido,

escritas sin rima, sin corrillo,

la poesía desconocida y métrica de bruto

¡Sonidos inventados, qué astuto!


Qué recuerdos, si soy sincero,

escribir aquel primer libro,

la excusa de no ser leído,

y las voces del olvido.


¡Qué recuerdos, aquellas rimas!

juntar tantas sílabas dispares,

apuntarme el tanto del poema

sin saber morfemas.


Echo de menos aquella poesía,

la simpleza de lo desconocido,

y ya van ciento y pico textos

que aquí he escrito.

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