Me dice mi amiga, la curiosa,
que le escriba algo rápido,
que junte las letras despacio,
me pide algo fácil, una estrofa.
Me obliga a renegar, del pensamiento
efímero compañero de suspiros, y de besos,
los que aún se burlan si te miento,
y gritan sin descanso, qué traviesos.
Escribo palabrejas algo dispares,
rehuyen de las rimas tradicionales,
se agrupan en los fríos invernales
y su blanca nieve de los mares
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
