087 - Al borde de Castilla

En el borde mesetario roza el horizonte

la sombra de los gigantes, acompasados

por el viento enamorado

del olor de olivar de sierra abajo.


Trabaja la tierra el joven que canta,

al ritmo del suspiro, del olivo

de los bordes mesetarios,

cuánto campo olvidado.




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