En el borde mesetario roza el horizonte
la sombra de los gigantes, acompasados
por el viento enamorado
del olor de olivar de sierra abajo.
Trabaja la tierra el joven que canta,
al ritmo del suspiro, del olivo
de los bordes mesetarios,
cuánto campo olvidado.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
