Brilla, como cada noche el bar de carretera
aquel que ilumina el kilómetro doscientos
de la carretera noroeste de aquel pueblo
inhóspito lugar hace años despoblado.
Corretea por el parking un galgo, sin dueño,
zigzaguea entre farolas y alguna palmera
olisquea el metal del coche del que llega
iluminado por el neón de carretera.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
