Ay los días de verano, al atardecer
con tus marcas de cariño en mi piel,
las caricias de domingo, y todo tu querer.
Ay los días que a escondidas, bebías miel,
dulce néctar de oro, de la colmena de tu ser
colgada del olivo y de las flores de laurel.
Ay las marcas de verano, cicatrices del ayer
alojadas en tu recuerdo de aquel amargo hotel.
¡Heridas tan profundas que no se pueden ver!
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
