Uno se aleja, a menudo de si mismo
corre por los campos sin caminos
apartando la maleza, buscando los pinos
cobijándose bajo sombra, qué delirio.
Huye del pasado, de su destino,
sin saber el cobijo que está buscando
esperando la respuesta en las perennes hojas
sentadas en nuestra dulce tierra negra.
Dejan atrás metros de camino,
distancias exageradas e incluso amigos,
pierden la nostalgia y los ruidos del castigo,
olvidan hasta las voces del dulce trigo.
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
