Atrapado en una caja
intentado iluminar
el fósforo que a escondidas
ya no puede más
Malditas las salidas
las idas y venidas
de una caja de cerillas
que no pueden ya brillar
El cigarro que añora
encenderse y volar
se acerca a la salida
de la caja de cerillas
Una mano que a escondidas
lanza las cerillas
para que ellas a escondidas
puedan por fin quemar
He dado muchas vueltas a esta última poesía, ya van doscientos poemas y aún no sé de lírica. Me planteo si es lo mío, las rimas sin salida ya van miles de versos y aún no se improvisan. Son historias
Cuando era más joven, por no decir pequeño un músico maño, me enseñó el fuego, me dijo, “oye Lazarillo, tú tan cafetero, prueba esto, dame dos de limón, camarero” Probé aquella pócima, como si fuera v
En el libro anterior, sentía vértigo, me daba pavor llegar al final, no quería poner puntos sin más. Ahora que escribo, con algo más de estilo, que al menos entiendo las rimas que digo, me parece curi
